
Я весенняя ночь, тёмная и хрусткая, ломкий лёд подтаивающих за день и замерзающих ночью сугробов, гулкая и невидимая слякоть под ногами в замкнутых кольцах-дворах. Хлопок двери автомобиля, выветрившийся запах дорогого табака, впитавшиеся в кожу холодные древесные нотки.
Стаи самолётов сбиваются с пути.
Стрелять во сне только и исключительно из игрушечного оружия — это кастрационный комплекс?
Стрелять в собеседника, когда исчерпаешь устные средства убеждения — это вообще что?
Подсознательная программа запустилась и крутит мне по ночам такое, что днём потом невозможно соображать.
Другая подсознательная программа вынуждает меня повязать шейный платочек и задрать нос повыше — и плевать.
Обе они не оставляют процессору никакой свободной мощности для сознательных программ.
Незаряженные пистолеты, недочитанные расшифровки и прохладный шёлк, шёлк по коже. Конденсат на оконных стёклах и рука на плече.
И если все sweet dreams are made of this, то who am I
To disagree?
Tags: