Сезонная лирика

[thomas_lord]

Я слышу воду. Я слышу кровь в воде.
Я весенняя ночь, тёмная и хрусткая, ломкий лёд подтаивающих за день и замерзающих ночью сугробов, гулкая и невидимая слякоть под ногами в замкнутых кольцах-дворах. Хлопок двери автомобиля, выветрившийся запах дорогого табака, впитавшиеся в кожу холодные древесные нотки.
Стаи самолётов сбиваются с пути.

Стрелять во сне только и исключительно из игрушечного оружия — это кастрационный комплекс?
Стрелять в собеседника, когда исчерпаешь устные средства убеждения — это вообще что?

Подсознательная программа запустилась и крутит мне по ночам такое, что днём потом невозможно соображать.
Другая подсознательная программа вынуждает меня повязать шейный платочек и задрать нос повыше — и плевать.
Обе они не оставляют процессору никакой свободной мощности для сознательных программ.

Незаряженные пистолеты, недочитанные расшифровки и прохладный шёлк, шёлк по коже. Конденсат на оконных стёклах и рука на плече.

И если все sweet dreams are made of this, то who am I
To disagree?